Да простит меня супруг, к отелю я возвращалась, крепко обхватив Бернара за талию. Оно, конечно, девичья честь, и все прочее, но тут бой шел не ради славы – ради жизни на земле. Причем жизни конкретно моей.
В этом состоянии воевать с булыжниками некоторых дорожных участков Парижа было легче. По крайней мере, я понимала: если свалюсь с мотоцикла, то не одна. А в компании, согласитесь, погибать веселее.
Пару раз я, правда, как радистка Кэт при родах, не смогла удержаться и завопила по-русски.
Нет, не думайте, совсем не эти слова завопила.
- Что ты делаешь???? – извлеклось из меня как-то само собой, когда Бернар попытался на скорости протиснуться между фольксвагеном и БМВ, едущими бок в бок.
Естественно, виновник торжества сразу же обернулся и переспросил.
При этом ему было плевать, что мотоцикл едет, что впереди – столб, а по сторонам – уже перечисленные выше дорогие «тачки».
Руками на экзекутора я замахать не могла – страшно, поэтому пришлось ограничиться переводом.
- Да ты не волнуйся, я ж медленно еду, - сообщил Бернар и явно на что-то нажал, потому как после этого и фолькс, и БМВ остались далеко позади, а столб, казалось, мы просто перелетели.
Пока я соображала, как именно будет выглядеть мой труп в мотоциклетном шлеме, выяснилось, что мы приехали. У входа в отель Бернар, как истинный джентельмен, сказал мне спокойной ночи, после чего приступил к процедуре целования.